Fosse o tempo
um comboio
e a unidade de o medir
uma estação
apear-me-ia no Inverno.

De Londres coberta
procuraria quarto
contigo me cartearia
através de folha rubra
traçando nela uma linha.

Não exigia o teu coração.
Desejava-o intransigentemente
vívido sob o teu peito.

Ana Paula Inácio